Типа – эпиграф:
Правда скромная, лживый вымысел?
Обелить себя появился шанс?
Всё само лилось,- я не выдавил,
И на общий суд выношу сейчас…
01.08.2013.
У судьбы я любимцем не был,
Не хватал я за хвост удачу,
Не летал высоко под небом,-
Но о том не грущу, не плачу.
Жил размеренно, тихо, ровно,
Где-то, может быть, скучновато;
Но в кипучем мире огромном
Никогда не искал виноватых.
Не ловчил, не кроил, не хапал,-
Всё по совести: как умею…
Чистых душ я ничьих не лапал,
Не садился другим на шею.
Не держал на людей обиду,
Не затаивал злобу в сердце,
Возмущался порой – для виду:
От эмоций – куда ж нам деться?!
Не боялся услышать правду,-
Хоть она не всегда приятна...
Не просил у судьбы награду;
Не кидался от бед в попятный.
Шёл упрямо всему навстречу
По прямой, нигде не виляя;
О геройстве – тут нет и речи:
Просто - троп обходных не знаю.
Не двурушничал, не лукавил,
Не выпячивал грудь я гордо;
Сам себя не хвалил, не славил;
Не показывал "козьей морды".
И стыдиться мне, в общем, нечего,-
Глаз не прячу, смотрю уверенно;
"Под себя" не грёб беззастенчиво,
И не хапал добра немеряно...
Но, порою, бывает всё же –
На душе заскребутся кошки:
Кое-кто – наедают рожи,
А иным – достаются крошки…
23.02.2013.