Немного немого,
того, что еще не умеет
назвать свое имя,
Немного загадки,
немного огня
за завесой.
И осени чуть –
ты листок одинокий поднимешь –
немного того,
от чего мы, робея, зависим.
И снова ты мучишь себя –
торопливо, тревожно.
Стоишь над водой,
и двоится огонь папиросы.
Но зря ты так пристально
смотришь
на редких прохожих –
ведь люди уже не хотят
отвечать на вопросы.