Хочу не вспоминать…но перематывается без конца…
«Будет, что будет…» …хоть и не в силах догореть…
И жмешь к груди,
чтобы в любви Ей клясться…
Чтобы услышать тоже самое в ответ…
И злишься, что не получил поблажки…
На счастье, битые осколки на столе…
Резной узор расколотой столовой чашки…
Которой Ты черпаешь опыт лет…
Под солнцем, тает воском, её глина…
Теплом святых камней, и к именам взовут…
И через шаг, Ты то скиталец, инок…
То выпивший, всегда веселый шут…
Которому на путь звезда укажет…
Не ветром сдует, так дождями обольёт…
И шелковая нить небесной пряжи…
Мешком покойника, зашитым через плоть…
За упокой, под взгляд очей иконостаса…
Закрыв глаза, смещается на третью треть…
Прижать к груди,
чтобы в любви Ей клясться…
И слышать тоже самое в ответ…