...Тогда его выбросили из домика
в холодное, почти осеннее утро -
учить свою историю, учить свою риторику
и мировую художественную культуру.
Все было так в чужом представлении -
У него были другие планы.
Он строчил новое стихотворение,
в мыслях был с ней.
С одной.
С желанной.
Любил дох*я - как Петрарка Лауру,
как Данте любил свою Беатриче,
и это холодное мрачное утро
он согревал ликующим кличем,
и старые раны не мучили болью,
и песни рвались из наушников к свету,
и таял во рту горький вкус алкоголя -
и лед на реке, и в кармане конфеты...
Пора все учить - время есть до рассвета -
а он снова брел по знакомой дороге,
И где-то опять забыл сигареты,
любимые кеды натерли ноги.
И мир расплывался красными пятнами,
растаяв в снегу кровавым закатом...
Он снова строчил словечки невнятные
и вновь на нее смотрел виновато.