Открыв, мой старый пыльный шкаф,
Я полку с дневником достала.
И его, как только прочитав,
Стишок вот этот написала.
В том дневнике кривые буквы
И много строчек не понятных.
То ли там о пирогах из клюквы,
То ли о детях неопрятных.
Читаю дальше, а там боль.
Там кровь, стихи и слёзы.
Доверия там круглый ноль,
Девчачьи, ломаные грёзы.
Там та любовь, которая жила.
Обрывки фраз и одинокой песни.
Там и душа, что умерла,
Но сейчас цветёт цветов прелестней.
Закрыла мысли, отложила
И вижу я перед собой.
Картину, где ещё других любила,
Где мой бред ещё живой.
Подобно бабочке в саду,
Память из цветов вспорхнула.
Я, может быть, ещё найду
Дневник, что в полку запихнула.
А толку то, что я закрыла
Весь тот кошмар перенесённый.
Ведь ещё не воротила,
Мой взор листами унесённый.
Мне как будто душу вскрыли
И лучом в глаза попали.
Тело цепью оцепили
И сижу я, вспоминаю.
Я убрала тебя, дневник.
Прошу, ты только не порвись.
Ведь мой бред к тебе привык
И с ним все слёзы унеслись.
Я как-нибудь тебя найду
И всё опять перечитаю.
Опять в душевный транс войду,
Все те годы вспоминая.©
By alfa