Стихи писать всегда мечтал,
к закату солнце клонится...
Да, безнадежно я пропал...
теперь мне обеспечена бессонница.
Куда же муза эта делась?
Опять умчалась в дали мысль,
но наконец она явилась,
наладилась к рассвету жизнь.
Пишу, рифмую я в азарте,
про степь, леса и города,
о том, что не видать на карте,
о том, что не увижу никогда.
Передо мной мое творенье,
написано, как кажется, с умом, мудрО.
Перечитав-берет какое-то сомненье:
всё смято и летит в ведро!