***
"Тому, лет больше... полтораста",
- Так думал я у стойки, у пивной,
"Когда поэт, с фамилией - Некрасов,
Послал крестьян дорогою лесной...
У тех, кто встретится в пути:
Узнать, где счастье им найти,
Узнать - кто прав, кто виноват,
Кто жизнью и доволен, и богат..."
Вдруг. за спиной, раздался шорох,
Как будто... стайка голубей...
Спустившись оземь, роет... ворох
Листов, зерна и крошек у корней.
Тут, обернувшись, вижу: кружкой
Бомжара - тощий, с бородой...
Пивко сосёт, с солёной... сушкой,
Невзрачный... и совсем... седой.
Придвинулся и, тихо мне:" Я - Бог,
Создатель!.. Ты меня... покинь.
Иди, спроси... у этих выпивох
(во!.. иллюстрация, прикинь!..) -
В пивной, оно... не всенародно,
Но, всё же, милай, ты... спроси:
"Кому живётся весело, свободно,
По делу, вобщем клёво, на Руси?.."
(илл. инт.)