Утро намотает шарфик
и отправит на работу,
Зонт плевочками украсит
осень невзначай.
И опять смотреть в окошко,
заклиная, чтоб суббота
Безмятежно заварила
с терпкой мятой чай.
Чтобы сложив рюкзак и термос
по дорожкам алым – в ельник,
Где седые сыроежки
мокнут под дождём,
Где забыв про всё на свете,
сам себе – слуга-бездельник,
Где любые мысли вязнут,
порастая мхом.
Там в вершинах тает небо
льдинкой синею качаясь,
И дымят берёз в тумане
чёрных труб стволы,
Хорошо идти по лесу,
никого не дожидаясь,
Забивая спелой шишкой
точные голы.
Нет ни завтра, ни сегодня,
есть одно лишь время – осень,
И оно врастает в пятки
через сапоги.
И под ароматом тленья
вдруг душа о счастье спросит,
Скинув, как лягушка кожу,
дождевик тоски…