Уютно возле батареи,
И жизнь проходит, не спеша.
Ну, кто еще сейчас согреет
Изгоя – старого бомжа?
Огрызок яблока на полке –
Доске, приделанной в углу.
И резко пахнут «Три семерки»
Из-под лежанки на полу.
Мокрица лезет по стене,
А у стены кусок обвален.
Живет он где-то в полусне,
Но полусон его реален.
Во сне ли, нет, но часто будит
Его покойный дед Федот.
Дед из подвалов вышел в люди,
А он совсем наоборот,
А он доволен, что в помойке
Себе обед надыбить смог,
Да в винном продавщица Зойка
Плеснула. Дай ей счастья, Бог!
Жена и, вроде даже, дети,
Как отблески в туманном «там».
А он живет на этом свете,
Зачем – не понимая сам.
А миг придет: от батареи
Подняться б – а не хватит сил,
Никто его не пожалеет,
Не вспомнит. Будто и не жил.