Поэт - бумажная душа,
А за душою мрак да кочки,
Исписанные в ямб листочки,
Ну, и, конечно, ни гроша.
О неизбежный здесь закон -
Ты сочинитель да без денег.
Друзья шуршат: "Эх ты, бездельник!"
Варю им пачку макарон.
Они умны - работа, дом,
Но мне до лампочки всё это.
Зачем мне было лезть в поэты?
Чтоб заслужить посмертный том?
Нет, ты, дружище, не творец,
Раз думаешь о бренной славе.
Свари мечты о ней в расплаве
Рифмовки строчек и - конец.
Конец сомненьям и грехам,
И тьме, и суетному свету.
Прими всё должное поэту
И выживай. Назло всем. Сам.
Поэт ведь это же - душа!
Совсем немного вечной надо -
Любви ей дай, немного лада.
Всё остальное - на шиша?