девочка, ты уже не моя.
мне претит твоя прошлая робость.
ты так быстро узнала себя
и метнулась не в руки, но в пропасть.
а мечты о семнадцати лет
перемолоты бытом и скукой,
и искусственный пятничный свет
остывает на платье подруги.
там в углу между книг и кассет,
под слоями вещей и в пыли,
пролежит еще несколько лет
твой блокнот и стихи о любви.
ты писала, что лучше умрешь,
чем как все опрокинешься в будни.
ты жива. и как все. ты живешь.
и как все мы о прошлом забудем.