Какие дни безоблачные, право!
Часов бездушных движется спираль.
О будущем погрезить не пора ль?
Не написать ли почерком корявым
о русской политической борьбе,
о даме ли, а может – о себе.
О том, что, может, так хотелось славы,
но уж она теперь придет едва ль.
Писать сонет, а, может, пастораль,
а может, намечать к поэме главы?
Увы, не интересен я тебе -
июльский кот, сидящий на трубе.
Да и толпа, увы, не крикнет – Браво!
Но где же, где же мудрая мораль?
Морали нет. Да, разве не игра ль,
что эти строчки льются величаво
в пустой, совсем не нужной, ворожбе,
на числах, звуках, собственной судьбе…
2013 (?)