Эх! Любовная лирика,
Слезою размытая,
Стекает сквозь клетку
Тетрадных листочков.
Сгубили нас критики
Ленивые-сытые:
Казнить, мол, и метко
Поставили точку.
Когда мы стечем,
Нас уже не заучат.
Нас не прошепчут
Сухими губами.
А мы не умрем.
Мы станем лишь лучше.
Мы станем лишь крепче.
Мы станем стихами.