Семь часов от заката до птичьих на ветке трелей.
Две души без любви ни о чем,
аритмия в такт.
Он закурит и звякнет ключом от железной двери,
бросит взгляд на ее плечо.
- Ну пока.
- Пока.
Одеяло хранит отпечаток его коленей.
На столе - недопитый коньяк,
на полу - белье.
Он по трассе сто сорок, она сверлит взглядом стену.
Для него эта ночь - пустяк,
да и для нее.
Быть "одной из", наверное, лучше, чем нЕ быть вовсе.
Быть "одним из" - уже привычно.
Чтоб без оков.
Легкокрылых баюкает тридцать шестая осень.
Им легко с той поры, как вычли
из душ любовь.