Еще одна прожилка на листе
березовом проступит в предосенье.
Движение – нет от него спасенья
ни здесь – в пыли, ни там – на высоте.
Подернутся желтением виски
древесных крон.
И облачная проседь
пророчит нам безоблачную осень,
всю в журавлях и гроздьях вдоль реки
рябиновых.
О чем еще гадать
по хрупким тропкам лиственных прожилок?
Чтоб женщина моя меня любила…
Чтобы подольше узнавала мать…
Леса распустят паутины нить,
пурпур и золото накинут в одночасье.
И дождь грибной просеется на счастье.
И я пойму, что продолжаю жить…