Нет, не спрашивайте, всё нормально,
Я пишу стихи. Уже три дня.
Как это происходит - тайна!
В особенности для меня.
Слова прилетают и ложатся в строки -
Рисунки сюжетов чужой судьбы.
Я не вмешиваюсь ни сколько:
Живу в ритме сердца стрельбы.
Я правда ничего не делаю - записываю
Рифмованных мыслей. Бурный поток.
Белизной листа чистого.
Всё остальное потом.
И когда оно полностью вылилось,
Став полноценно целым.
Вызывает вопрос, как живопись:
А кто это сделал?..