Посвящение Гарсиа Маркесу Сто лет одиночества

Екатерина Игоревна Лазарева
                Опустите прицел, офицер.
                Отступаем, в туман, в ночь.
                Может нам, уже не помочь,
                Подкрепленье - бежало прочь.

                Только и слышен стук -
                Сердца, как барабан,
                Отбивающий ритм,
                Ночь,
                Разрывающий пополам.
             
                Тени скользят с небес,
                Мгла поглотила нас,
                И за спиною лес,
                Там, где костёр угас.
                Слышен сигнал огня,
               

                Воспоминаний нить,
                Словно, канат из окна,
                Перерубить - нельзя,
                И не порвать -
                Во снах - снова
                Появится:
                Дождь, пыльные зеркала,
                Призраков зыбкая дрожь,
                Сам-же отдашь приказ:
                Не подходи, не трож!   
               
                Сон - рассекает нож -
                Солнце, земля, рассвет.
                Вот, уже много лет -
                До и после тебя.

                Вот и холодный день.
                Наполненный пустотой,
                Вот, офицер - наш Рим,
                Густо порос травой.
 
                Сколько сидеть в тиши,
                Не говоря ни слова?
                Только глядеть сурово,
                На новых богов - пустынь
                И железного лома.
                Не приходя в движение,
                Молча смотреть
                На их полу-звериные отражения,
                На экранах плазменных телевизоров,
                Молча глотать провизию,
                Думать: "Да, теперь я из камня высечен..."
               
                Не обращая внимания,
                На всё, что находится,
                За гранью душевного понимания,
                Лучше - лёгкий гипноз,
                Чем обжигающая, мозг мания.
               
                Опустите прицел, офицер,
                У нас, похоже, нет больше армии.
                Останемся, в тишине
                Со своими душевными травмами,
                И, поразительным, по своей простоте,
                Протекающим в кухне краном.
                После полуночи, песни его
                Сладко звучат,
                Как, бальзам на рваные раны...