Он молился на нее, боготворил,
мог любоваться ею, наверно, часами.
Он неистово сильно ее полюбил,
восхищаясь ее руками и волосами.
Он сотворил ее только вчера,
а она уже растворилась в его руках.
Он ею жил от утра до утра,
позабыв про обиды, отчаянье, страх.
Он рисовал ее как Боттичелли
изображал своих дивных муз.
Десять оттенков холодной пастели
делали крепче их хрупкий союз.
Он представлял ее громко друзьям:
«Самая лучшая, самая верная».
Все кто был "до" полетели "к чертям",
только она будет самая первая.
Он целовал ее нежно, любя,
едва прикоснувшись губами ко лбу.
Она говорила: «Ты - мой, я – твоя.
Спасибо тебе, что теперь я живу».