У меня нет бумаги, я в поиске...
мне не на чем, да и нечем писать.
Я один среди девятнадцати стен и пяти агонирующих потолков.
У Вас - прекрасные орущие дети.
Над Вами смеются
любимые жены и просто великолепные тещи.
У Вас - все лучше и проще.
У меня - на грани убийства и воскрешения любящей меня души.
Вот только всегда не спешу. И ты не спеши.
Я всё равно всё успею, меня подождут.
Всегда мне хватит последних пяти минут.
А та, что осталась болью и камнем, незабытое прошлое,
Пропала, порвала, что было -
в мелкое крошево...
Да, так нередко бывает: живет человек,
а сердце - любимой осталось.
Но это не страшно, и думал – совсем незаметно,
так, малость.
Но, чтобы ошибка не вкралась
(нет, не обмануть, божемой),
оставить -
теперь, нелюбимой - иронию,
только не жалость.