Голос был размеренным. Чужим.
Сдержанным. И в трубке плохо слышен.
Так решивших выброситься с крыши
Сдерживают счётом этажи.
Впрочем, всё понятно и без слов.
Можно было даже и ответить.
Словно на экзамене, в билете.
Надо только выписать число.
Чтобы помнить. Чтобы отмечать.
Дату этой внутренней свободы.
Время перемены непогоды.
Накатившей мудрости печать.
Затянулась пауза как жгут,
Как диван – обивкою с клопами...
"Извините, не туда попали.
Здесь такие больше не живут".
И услышать долгожданный сбой
Голоса, довольного собою.
И давить, давить рычаг отбоя.
И всё то, что в памяти гурьбой.
Без истерик слёзного венка
Кем-то ненаписанных сонетов...
А этаж был первым. Кралось лето.
Вместе с ожиданием звонка...
Телефонных линий миражи
Поросли житейскою коростой.
Кто-то рад, что всё легко и просто.
Где-то лифт считает этажи...