Мой риторический вопрос
проткнул надутую девицу:
она пуста, как говорится,
и от вина пошла в разнос –
попутав чувства и понятия;
и, как в дурацком анекдоте,
не тормозит на поворотах,
сгорая бабочкой в объятиях…
Дождливо мне и снова плачу –
ненастный день в моей пустыне,
но грусть не стоит и алтына,
когда хочу не чай, а чачу,
и, мной проткнутая девица,
волнует больше, чем работа,
и, по закону бутерброда,
упасть в мой стих лицом стремится…
Что делать, если иногда,
вскипает чача, как вода?