Светает. Но хватит уже
натягивать нервы вдоль грифа,
ведь фея ночная в одном неглиже,
забыв, что окно на седьмом этаже,
шуршит занавескою тихо.
Взмахнёт помелом и… - взлетит!
Такие обычно летают,
как искры костра, как случайный болид
с наивной надеждой: сгорит – отболит…
…и вдруг – ослепительно тают!..
С лихвой не хватает теперь
прощальной мелодии взгляда, -
работает лифт и не заперта дверь,
и небо – не любит случайных потерь,
и я не люблю – до упада.