Я полюбил утро. Просыпаешься, хочется писать. Ответить на все полученные письма, написать кучу новых, и ещё одно, скромное такое.. всему человечеству. Но вместо этого я собираюсь на работу: складываю еду в сумку, носки, сигареты; чищу зубы; мылю бороду; ну и прочие стандартные процедуры - чифир, пару па на варгане... А мысли для писем, тем временем, ни куда не исчезают, живут в голове, развиваются, в диалоги между собой вступают. С этими диалогами я и ухожу на работу. Видили когда-нибудь людей бормочащих находу? Так вот, я - один из них.
Весь день таскаю кирпич, песок, цемент, замешиваю раствор (почти как краски на палитре), рисую дом, кароче, кирпичём. Но мэтр там конечно же Петрович, весь "холст" его. Я, как всегда, вникаю в подмастерье. Рисую то, чего не видно, но иногда могу сказать: "Вон, видите, кирпич? За ним моих ещё четыре. Без них не выложить такую красоту." Только вот жаль, что совсем не видно на кирпиче отпечатков тех мысленных миров, через которые его проношу. За день то утренние мысли-мирки превращаются в Мыслище-Мирище. И я там весь. Живу. Учусь. Старею. Умираю. Рождаюсь. Устаю. Устаю не от работы, а от желания запомнить все жизни.
Прихожу домой, как правило, с перегоревшим желанием делиться тем, что видел-пережил, придумал-пережил, почувствовал-пережил. Старым домой прихожу. И тут! Попадается какой-нибудь Ницше в аудиокниге. Слушаю и засыпаю счастливым с мыслью: "Вот это надо цитировать! Всем цитировать! Небушко моё, спасибо тебе за то, что что я не одинок в своём одиночестве."
Вот так я полюбил утро.