Финал пришел и стих мой стон, могло ли быть иначе?
Исписан лист, засохла кисть, а образ был утрачен
Рисует жизнь, рука дрожит, не властно даже время
Над тем кто пел о чем хотел, кто жил одним мгновеньем.
Привет, я Бог, и я не смог, тебе найти дорогу
Ты сам искал средь гор и скал, дорог как правил-много.
Но есть одна она верна, глупец или философ?
Пошел по ней тропой теней, в страну вечных вопросов.
Мольберт твой пуст и где твой холст, куда идешь ты странник?
Устал уже, какой сюжет? Каким твой образ станет?
Ты сеешь страх и в этом прав? Ты может так считаешь?
Или ты трус а образ пуст, твой час когда настанет?
Горит свеча, душа очаг, для пламени такого,
Ты сгоряча, рубил с плеча, ты просто глуп и молод,
Приснился сон, я слышал звон, а что все это значит?
Финал пришел и стих мой стон, могло ли быть иначе?