Ты не похожа ни на Цветаеву, ни на Псафо,
Ты просто другая. На восьми ветрах закаленная
Оживая, в мирке своем маленьком куришь довольно часто,
По натуре флегматик ты или просто боишься счастья,
Непонятно.
Непонятно еще и то, что в коробчонке своей синенькой,
С неприкрытым ее животом не предвидела ты насилия,
Не предвидела преступления
В дневниках одинокой женщины
И не знала ты слово тление, а по коже уж трещины трещины....
Ты стареешь.
Но алеешь от губ ее шелковых, задыхаясь и без нотки сомнения,
Упиваясь отчаяньем сотканным, совершила свое преступление.