Казалось мне, что я тебя люблю,
Как любят ревень стебли повилики.
Но, если б ты очнулся на краю
В каком-нибудь забытом Мозамбике,
Без связи и в завесе дымовой,
Я б молча повела тебя домой
В московский мир, где даль обожжена,
И виснет небо серой парусиной
Над домом, где уютная жена
Заботливо укладывает сына
Под тихий "Сплин".
Еще казалось мне,
Что те слова, которыми я брежу,
В вине не тонут, не горят в огне,
Но со счастливыми всегда бывают реже.
А может быть, все это лишь абсент,
"Похмельный крен", как выразился раньше
Меня один поэт и диссидент,
В чьем сионизме не отыщешь фальши.