Ты что-то, дом, опять какой-то бледный,
Как ни пытаются всё скрасить фонари,
С твоей стены сбил розы ветер-сплетник
(Нёс ерунду, наверное, и бредни,
Как и трамвай, что врал, что он последний),
Но свет в окне, том самом, не горит.
Второй подъезд, этаж,.. но в главном – первый.
Это под утро станет их по три.
Ансамбль цикад штампует перл за перлом,
И комары не действуют на нервы,
Пусть гул машин, пусть тихий гам задверный,
Жаль только, свет в окне том не горит.
Всё будет так, как выстроено в планах, –
Молчи, пожалуйста, нет, лучше говори, –
Звезда сойдёт с орбиты, как с экрана,
В ладошку плюхнется алмазом из фонтана,
Волшебным средством исполнения желаний…
Но свет в окошке так и не горит.
Ах, эта ночь! Одна из тысяч схожих,
Черна и величава, как гранит.
Я чувствую твой космос сердцем, кожей,
Я ощущаю ауру до дрожи,
Я верю, знаю – мы с тобой всё сможем…
А свет в окошке так и не горит.