Дорогая, оставь свой car за углом,
От двух сотен шагов – мы уже устали:
твои ноги отвыкли ходить пешком
потому что привыкли жать на педали.
Путь к успеху несложен, ведёт он ввысь
через трупы кумиров и их поклонников,
так стреляй, родная, не промахнись,
упирая локти в блеск подоконников
ты пытаешься видеть то, чего нет,
вычищая сумрак подобием ластика,
за окном ты хочешь увидеть рассвет,
только там, почему-то мелькает свастика.
От затылков бритых - рябит глаза,
и сверкают буквы, подобно молниям.
И шаги чеканные тех кто за
накрывают город черным безмолвием.