Поэты не являются случайно –
Они приходят вне Добра и Зла,
Внезапно обнажая ваши тайны,
Чтоб улыбнуться. И уйти с утра.
Они – игры предвестники и смуты,
Их вам не посадить за свой забор,
Но вы храните каждые минуты,
Рискуете упасть в их гордый взор.
Зачем? Ведь эта жажда откровенья
Вас обнажит и будете собой…
Вам их не обмануть. Убрав сомненья,
Они ведь чистят крылья о прибой.
Растает ночь. Напишите вы сказку,
В которой вырастали не для всех,
С надеждою отбросите вы маску –
Но в зеркале увидите свой смех…
И, гости, словно хитрые старушки,
Которых откровения – нытьё
Поддержат вас, что слёзы на подушке
Не ваш формат. Зачем стирать бельё,
Которое носили раз от разу,
Снимая много раз в чужих садах?
Поэтому вы явите заразу -
Поэтам вы подарите свой страх.
Страх быть одним среди людской пустыни,
Страх не успеть под чьё-нибудь крыло,
И снова уязвлённую гордыню –
Поэтам вы предъявите назло.
Такая ваша дивная примета –
Стареть стремглав, и старить всё вокруг.
Но снова будет лето, только лето…
С надеждою шепнёте вы: «А вдруг?...»