- Слышь, Смерть, а у тебя когда отпуск? - спросил Леший, почесываясь.
- А чёрт его знает! - вяло ответила Смерть, продолжая раскладывать пасьянс.
- Чёрт знает, да! Но не скажет! - нервно пропищал Лукавый, он же главный бухгалтер преисподней, с трудом оторвавшись от монитора. - Сидят тут, бездари, еще и отпуск им подавай! Не видать вам отпуска в этом году!
- Чего? - вмиг оживилась Смерть. - Ты, хреняка старый, тебе, может, и не надо, а я на фига пластику делала? С вами, уродами, тут сидеть и красотой увядать?!!!
- И где ж ты денег на пластику взяла? - вопросом на вопрос ответил Чёрт и сразу перешел на фальцет. - Может, честным трудом заработала? А? С твоей-то зарплатой? Сейчас посмотрим твой отчет по клиентам!
- Ну чего ты, - Смерть тут же сникла.
- Ага, я так и знал - где тот пластический хирург, которого ты должна была еще в прошлом месяце оприходовать?
- Да здесь где-то...
- Не здесь он, а там... Что, взятку взяла? В особо крупных размерах, судя по твоему виду?
- Да отстань ты, - заступился за Смерть Леший, - она ж баба! А любая баба красивой хочет быть! И людям приятно, представь, приходит за тобой такая красотка, кладет нежно ручку на плечо и шепчет: "Вставай... пошли...."
- Вставай, вставай, на работу пора...
- Смерть, отстань, дай поспать чуток!
- Ах, так я для тебя уже смерть! Ану вставай, скотина пьяная, иначе прибью на месте!!!
- Так я ж и говорю - смерть...