Гул затих, я вышел на подмостки… /Б.П./
Нет ни подмостков, ни Йорика, ни вина,
в землю уходит дождь.
Вот собирается публика, вот она
ждёт, пока упадёшь.
Череп пиная шута твоего отца,
публика ищет слов.
В мыслях их дрёма, в движениях их ленца,
людям нужен улов.
Ты же, как рыба в садке, открываешь рот,
клоунски морщась им.
Всё театральщина /умный ли идиот,
но понимают: мим/
Все понимают - ждать-не дождаться здесь,
шахматная тоска..
Люди помянут Йорика злую спесь
пальцами у виска.
Импульс возникнет зверино-необорим -
бросишь в притихший зал
голос которым ты прежде не говорил,
коего ты не знал.