в москве дожди, не трогает плеча
прозрачный воздух, кутаюсь в одежды,
воспоминания во рту горчат:
как в ялте галька нынче горяча
и тени облаков в горах прилежны
как вьется серпантина полоса,
барашки в море белые пасутся,
как воздух режут чаек голоса,
рецепты от жары себя спасать
все сводятся к тому, чтоб окунуться
как отправляешь взгляд и с ним летишь
туда, где видишь что-нибудь едва ли,
и, словно пальцем по строке малыш,
поймав кораблик, ты за ним следишь,
читая море по горизонтали