Любой поймет, меня читая:
Поэт нетитулованный.
Сижу, пишу - о чем мечтая? -
Ведь мозг несформированный.
И странностей своих не скрою
Я от других, ведь сказано:
Никак не могут дать покоя
Рукам зачатки разума.
Хотя умишка - не палаты,
В избитом и испиленном
Сюжеты незамысловаты -
В нейронах по извилинам.
И в облаках подчас витаю
Я днями и неделями,
А голова полна пустая
Бредовыми идеями.