* * *
День
Едва к закату, я – к столу:
Вдеть
Нить золотистую в иглу.
Грусть
Я этой ниткой прострочу,
Пусть
Мне будет больно – я смолчу…
Лёг
На сердце солнечный стежок,
Строк
Надрывных просит мой стишок.
Бью
Иглою колкой вновь и вновь,
Пью
И понимаю: это кровь.
Вброд
Иду по ней я, не боясь,
Вот
Строка из ранки пролилась.
Вдох
И выдох. В алых нитях лист,
Ох,
Ну, до чего же стих мой чист!
Мне
Все говорят: «Пером, чудак!»…
Нет!
Иглой по сердцу – только так!
2011 г.