Вот, лежит у изголовья
Груда книжек, стопки две.
Есть – заряжены любовью.
Чаще - мусор на траве.
Вот стишки на две полушки.
Автор – душка, но нахал.
Он себя, как гений Пушкин,
Водрузил на пьедестал.
Вот листаю мемуары.
Автор – бравый генерал.
Все литавры, да литавры…
Где же правда? Переврал.
«Патриот» на мове пишет
Не для нервных, право, дам:
Он животной злобой дышит
К московитам и жидам.
Вот лежит у изголовья
Скромный том внизу стопы.
И оформлен он с любовью,
И читаемы шрифты.
Что же это? Нет сюжета,
Нет погони и стрельбы…
Пахнет лилией и летом…
Слышу песни и мольбы.
Я читаю, таю, таю…
А вокруг – японский сад.
Я с мечтою улетаю -
И не хочется назад.
Слышу: шепчут на опушке
Ранней вишни лепестки,
И далекий плач кукушки
Замирает от тоски…
Серебрится хрупкий иней,
Отражая свет луны,
И гордится гроздь глициний
Рядом с веточкой сосны…
Ощущаю, как вселился
Дух победы в лук и флаг…
Как лелеет чашку риса
В бедной хижине очаг…
Дышит жизнью и любовью
Книга – радость, книга – сон!
Положу у изголовья
Книгу прозы Сёнагон…