Кратко и емко напишет,
В отчаянье жалкий поэт.
В надежде хоть что-то оставить,
За линией сумрачных лет.
Мир ему больше не нужен,
Слова растеклись по устам.
Цепью железной задушит,
составив ее по слогам.
В комнате холодно, сыро.
Щетина ползет по щекам,
Только в словах все уныло,
Отдался своим он мечтам.
Тапочек в пол отбивает,
Ритм его новой строфы.
Мыслью вдаль убегает,
А в жизни он жалок, увы...
Мир расцветает уродством!
Как же он скажет еще?
И от этого грязного сходства,
Он пишет еще и еще.
Не отмывается больше,
Перо, что погрязло в пыли.
Нету здесь превосходства,
Слова разорвут изнутри.
Книгой завалены полки,
Пылью покрыты с лихвой.
Новые-лист покрывают,
С чисто звучащей строкой.
Дождь за окном все позволит,
Смоет дерьмо с мостовой.
Только поэт все запомнит,
Чтоб в мир уйти с головой.
Мир, что из мысли соткали,
Словом его закрепя,
На полку его он поставит
В надежде, что это не зря.