Висят безвольно на оси
осины, осень, осы, Осип...
Ты под него вчера косил,
теперь почти никто не косит.
А я простыл, а я осип,
и нет ни голоса, ни лада,
лишь гулкий кашель, тяжкий хрип,
ритм барабанный, ну, и ладно!
Куда мне, право, до него
и до того же Пастернака
в стране непуганных снегов.
Борис, ты был неправ, однако.
Висят бинокли на оси,
в упор наставлен сумрак ночи,
а я прошу: "Не пронеси
Ты эту чашу мимо, Отче!"