Правды нет. Ничего не свято
От Кавказа до Белых вод.
Я висел на кресте распятый,
Мимо добрый ходил народ.
Я всё слышал. Они гадали:
"Злоумышленник? Вор? Злодей?
Но в глазах океан печали...
Вроде русский - не иудей?
Плохо верится...вроде кроткий...
Может жизнь променял на штоф..."
Как всегда приговор короткий:
"Раз висит, значит есть за что."
А в долине весна кипела,
Пели птицы на все лады.
Закрывались накидкой белой,
Расцветающие сады.
О, Духовные Каракумы!
О, полёт в небесах без дна.
Обездоленные угрюмо,
Глянут с жалостью Лонгина.
Я слабел и бежит казалось,
Солнце с Запада на Восток.
Жгло ладони и мне осталось,
В лёгких воздуха на глоток.
Пот и слёзы текли по телу,
Словно матовое стекло.
Кто-то бросил:"А что он сделал...
Просто, парню, не повезло...
Не заслужена эта кара...
Всё равно человека жаль..."
Засмеялся полковник старый:
"Может вручим ему медаль..."
Я развенчан, прощён, разгадан...
О, Блаженная простота!
Ничего мне от вас не надо,
Вы снимите меня с креста.