***

Наверно это будет завтра:
Толпа падет к ногам моим
И я пойму, что счастье – дым,
Что сгинет от ветров азарта.

Так непонятно и легко,
Как будто день восьмого марта,
Пройдет оно – другое завтра,
И снова рядом никого.

2004