из автобиографии

    
 С вершины возраста всё видно,
 Все отшумевшие года.
 Бывало всяко.  Не обидно,
 Что звёзд не полны короба.

 Стою,  с вершины  всем  любуясь,
 И вспоминаю прошлый путь,
 Чтоб, результатами красуясь,
 В былые годы заглянуть.

 Летал и много и азартно,
 Упорством МиГи укротил.
 Скажу не скромно, но понятно:
 «Да, пилотягой смелым был».

 Европа, Азия… Удары
 Судьбы сносил, как ветра вой.
 Был подо мной песок Сахары,
 Кормил мух африканских рой.

 «Крутил», «вращал», учил «зелёных»,
 При руководстве лютовал,
 «Жил» в штабе, на аэродромах,
 Но и семью не забывал.

 Жена – хозяйка, мать, подруга –
 Совет, забота, благодать.
 Пройти с ней жизни два, три круга –
 Тоски и горя не видать.

 И сыновья… Отцова гордость,
 Надежда. Радость – впереди.
 Из них не выпирала кротость,
 А выйдет что – потом гляди.

 Без неба тускло. Стихли грохот,
 Сирена, взлёт с СПРД*,
 Ушли готовность, карты шорох…
 Всё в памяти, но… вдалеке.

 Что делать и за что мне браться?
 Вопрос вопросов, не пустяк:
 Не на диване же валяться,
 Не «гнуть же дуги» просто так.

 И зачесал в затылке парень…
 Какой там парень? Уж мужик.
 Не истукан я и не камень –
 Стоять без дела не привык.

Скулить тоской пришлось недолго:
Друзья, родня – все помогли.
По КЗОТу начал топать робко
И годы снова потекли.

Тут революция, знамёна,
Свобода, суверенитет
И мой характер неуёмный
Открыл один простой секрет:

«А дома-то тепло, не дует,
Бумага, ручка под рукой.
Тебе ещё что нужно? Будет!»
На пенсии сижу -- покой.

Так и живу: зимой ремонты,
А летом… Ясно всё и так:
С крыльца далёки горизонты,
Ращу свеклу и пастернак.

Друзья, спасибо, не бросают,
Да мысли память ворошат…
За что ишачил жизнь  не знаю,
Хотя пора «считать цыплят».

Бог с ним! В уме сумбур и… пусто.
Никто ничто и не поймёт.
Пусть в котелке лишь будет густо,
Зубная боль и та пройдёт.

Пишу. В ответ посланья редки.
Да ладно уж, чего ворчать.
Пусть редки, были б только метки,
Люблю я письма получать.
 

СПРД* – стартовые пороховые
              реактивные двигатели