она легла. крутила нить
веретена простых материй,
скрипя несмазанною дверью
буфет желал поговорить.
она не слышала - спала,
и в мягком кружеве Морфея
тонула тоненькая шея,
храня свой ореол тепла.
тянулась ночь, текла вода,
и временное покрывало,
что до утра её скрывало,
все истончалось. провода
лежали змеями внизу,
дом жил себе своим укладом,
сочилась в форточку прохлада,
не предвещавшая грозу.
июль был зелен,
мир был свеж,
как тать подкрадывалось утро.
тончайшей ниткой перламутра
восход переползал рубеж,
и воздух, липкий, как смола
для суеты дневной плел сети,
и билось море в амулете -
ракушке на краю стола.