О, Смерть, как сомелье вдыхает запах
Истлевающих людей. Повсюду ищет
Новый аромат – божественную пищу,
Купаясь в «благовониях и травах».
Больные тифом пахнут будто роза,
Другой как ладан – умер от цирроза,
А третий афродизиак – саркома кости,
Слились в один флакон. И только косит
Смерть любого, каждый запах на счету
В коллекции «духов и ароматов».
О, Смерть, мы принесем тебе «еду»,
И ты наешься до отвала. Как анатом
Вскроешь нашу плоть, все соки выжав
Из гниющих трупов. Когда-нибудь умрешь
И ты – великий купажист, но не найдешь
Свой аромат. Смерть пахнет только смертью.