Мне достаточно стыдно случиться поэтом
в этой части земной и стране этой. Этой!
Здесь ромашка в степи на быль-небыль гадает
и сорит лепестками.
А, может - годами?
Год за три,
жизнь - за жизнь,
зуб за зуб.
Одиноко...
Боль вослед эхом буркнет:
- И око за око.
Напластает в душе валуны и осколки,
неподъёмным божком сиганёт на закорки.
Здесь песок и горчит, и сипит, и кровавит,
да и храм на крови,
и печаль с Покровами.
Здесь то палево жжёт, то дожди.
Недороды...
В тяжких каверзах жизнь за глоточек свободы.
За один, самый крайний.
Последний у яра.
Над которым - простор.
Да просторы все в ямах.
Русь моя!
Боль моя...
Жизнь моя и отрава
в васильковых озёрах, в полуденных травах.
Потеряются в небе над полем - тропинки.
Лбом горячим прильну к завитку паутинки.
Посчастливилось мне здесь случиться поэтом
в этой части земной и в стране этой... Этой!