Виснет ночи мерцающий локон
Над тоской опустевших домов.
Льётся боль заколоченных окон
В чёрный омут заросших дворов.
Ветер бродит по улицам сонным,
Натыкаясь на стены впотьмах.
У заброшенной кузницы клёны
От безмолвия сходят с ума.
Лишь порою вздохнёт о минувшем
У избы полусгнивший плетень.
В вечный сон погружаются души
Доживающих век деревень.