Юбилейная шуточка, однако.
Не кот чихнул, не филин крякнул,
не в море пискнула тридакна,
когда её отшельник-рак
щипнул за задницу, чудак –
не то! – не стая вислоухих
щенков ползёт к Любви на брюхе,
не кролик рухнул на бочок,
произведя один тычок.
Не то! – но знаю очень твёрдо:
не побиваемы рекорды
изысканных страстей судьбы –
не абы как, не кабы бы!
Люблю! – и бьётся запятая,
себя в процесс лиричный ставя
и точку придавив ногой –
её пусть пользует другой.
Расхристанный, осоловелый
любовник не жалеет тела,
и многоточия за ним
горят, не истекая в дым.
Не соловей, не слон ушастый,
не Купидон белявой масти,
я сам расстреливал в упор
Любовь, плетя из чувств узор!
Наплёл.
Сижу теперь, моргаю:
одна ты в мире, дорогая,
других как не было, так нет
за семьдесят прошедших лет!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»