По кромке, одинокая, с котомкой -
скиталица ...
До храма - пять шагов ...
Молельница ушедших вглубь веков,
с душою незапятнанной ребенка ...
- Что ищешь ты ? - величия ума ?
Безумия ? Наигранности пыла ?
Того, что с ветром в поле отпустила ?
Давно пуста дорожная сумА,
в которой ты хранила счастья крохи.
Поникли плечи. Грузом, за спиной,
повисла кара Бога - быть живой,
назло ополоумевшей эпохе ...
Поклоны бьешь, безумная ? Кому ?
Тому, кто глух к мольбам ?! Скажи
на милость : когда ты, словно сука,
ощенилась, была нужна ты вышнему ? Ему
с вершины мира было наплевать,
на то, как в клочья рвАлись перепонки,
от хрипов полумертвого кутенка ...
Кому кладешь поклоны ?! Ты же мать!
Верней сказать - была недавно ею.
Сегодня - черный цвет тебе к лицу.
Ты носишь подношенья подлецу,
поскольку быть другою не умеешь ...
Холодный ветер, псом голодным, грыз,
звенел над тишиною голос ломкий.
В одежде рваной, скорбная, с котомкой,
у входа в храм молилась чья-то жизнь ...