Старенький ключ.
Свежеокрашена
дверь. Почему-то закрыта не так.
Долго упрашивать замочную скважину
пришлось ему, а всё спешка да суета.
Смазать бы чуть.
Сколько же маяться
им, ходом мучиться холостым?
Трудно скрипеть, не найдя мотивации
и времени для неопытной красоты.
Вот так и мы.
Крутимся, вертимся
там, где без боли и не пролезть.
Глупо, наверное, отчаянно верить снам
послеобеденным - в них притворство и лесть.