Помятое пальто
И прохудилась шляпа,
Перчатки – решето
У нашего Остапа.
Но весел он и горд,
Прорехи – не помеха,
Его прозвали Лорд,
Наверное, для смеха.
А может от того,
Что, курит он сигары,
Что не приемлет зло
И сносит все удары.
Что не дурен лицом
И все законы знает,
Что не был подлецом,
Убогих понимает.
За то, что добр и крут,
Что ненавидит плутов,
Пускай они не врут,
Что их сам черт попутал.
Его прозвали Лорд
За то, что самый главный,
К нему идет народ,
Чтобы добиться правды.