Под солнцем выгорают наши улицы,
И не дождемся, кажется, дождя.
Останемся с надеждой, пусть простудится
У незакрытого кухонного окна.
Сменяются все дни июлем выжившим,
Он катится на склон, уж к сентябрю.
И городским мне воздухом почти не дышится
И хочется туда, где все поют.
К прозрачным волнам, камешкам, песку в ногах
И к сонным псам, небрежно развалившимся,
Которые привычно спят в запыленных дворах.
И к людям, так печально, грустно спившимся.
Под солнцем выгорают наши улицы,
И не дождемся, кажется, дождя.
Пошли смотреть, как молодежь целуется…
А я … касаюсь близкого плеча.