Почему хорошие люди уходят так рано?
Может быть, выжигают себя дотла?
Может быть у них глубже раны?
Может, много раздарили тепла?
Всё отдав, без остатка, не сумели согреться,
Не оставив ни капли себе, чтобы жить.
Может, нашими бедами съедено сердце,
Раз не делит оно на своих и чужих...
Мы стыдливо молчим, веком комкая слёзы.
Нас почти раздавил оглушительный крик тишины.
Сиротливое солнце за тучей – кружочек мимозы…
И вопросы: – Зачем?.. Для чего?.. И кто мы?..